Saímos para jantar: Giby, Li, minha namorada e eu. Minha acompanhante tinha um sério problema de se manter de pé. A propósito as botas que ela usa devem ter rodinhas, não é possível. Onde ela ia ela caia, até pensei em comprar joelheiras e cotoveleiras para ela, mas não ficaria muito charmoso, então comprei uma caixa de band-aid mesmo.
Dizem que a pizza vem da Itália, pois bem, segundo relatos do wikipédia também. Mas meu primo suíço disse que a pizza realmente havia sido produzida na França. Pesquisando melhor o assunto vemos que a pizza é algo muito antigo, os egípcios e gregos já degustavam a maior fonte de energia e de barriga dos paulistanos e nova-iorquinos, mas segundo o mito, foram os italianos que introduziram tomate e trataram o pão árabe de forma diferente, misturando com queijo e outros ingredientes. Bem neste caso o que o meu primo disse, até tem fundamento e realmente acredito nesta grande possibilidade. Estávamos nos Alpes franceses, uma região fabulosa, linda de mais, onde cada lugar que você olha é um cenário que se eterniza em sua mente e bem na fronteira com a Itália. Opa! Itália, pizza, fronteira. Quem sabe a lenda não errou alguns quilômetros? Pouco importa, mas decidimos experimentar a pizza local.
Depois de certa dificuldade para interpretar os ingredientes, (uma dica válida: Jambon é presunto) finalmente conseguimos pedir o prato. A minha pizza era com ovo, até aí tudo bem, o problema é que o ovo era cru, e estava quebrado sob minha pizza. Irq!!! Mas resolvi experimentar, afinal de contas eram os olhos da cara para um brasileiro e até que era bom, depois de um tempo o ovo deixa de ser cru, porque mistura com os outros ingredientes que ainda estão quentes.
Minha digníssima pequena resolveu ir ao banheiro. Passado um tempo e nós já tínhamos, até pedido a sobremesa e nem sinal da minha namorada. Nisso foi me dando vontade de ir ao banheiro, chegando ao local havia duas portas com flores desenhadas, uma escrito Homme e a do canto escrito Femme, no banheiro dos homens estava uma fila, um rapaz rindo, eu e mais dois que chegaram logo depois de mim. Achei aquilo muito estranho, e pensei nossa este rapaz deve estar com uma dor de barriga sem tamanho. Passado uns cinco minutos, ouço a descarga, a porta se abre lentamente, olho não querendo acreditar e vejo a minha namorada segurando uma fila sem tamanho. Ela me olhou e só aí reparou que estava no banheiro masculino. (Será que ela não viu um mictório ao lado dela?) Ela começou a chorar e começou a me contar o que aconteceu:
- Eu não acredito, vim pra França pra passar um mico destes.
- Calma, ninguém vai saber (à não ser que seu namorado filho da puta resolva colocar no blog)
- Ai nossa. Eu vi duas portas mas tem esta florzinha aqui. Aí eu entrei.
- Você não reparou que o restaurante inteiro é decorado com florzinhas? E você não leu esta palavra “Homme”?
- Não! O pior é que eu estava lá e esqueci de passar o trinco, aí este moço já foi entrando e viu tudo minha popóca! Ai não acredito, vim pra França pra mostrar a popóca pros outros. Desculpa Du. (a propósito, Du também é um pseudonome meu)
- Tudo bem, poderia ser pior, já imaginou se você estivesse em Irajá?
Dizem que a pizza vem da Itália, pois bem, segundo relatos do wikipédia também. Mas meu primo suíço disse que a pizza realmente havia sido produzida na França. Pesquisando melhor o assunto vemos que a pizza é algo muito antigo, os egípcios e gregos já degustavam a maior fonte de energia e de barriga dos paulistanos e nova-iorquinos, mas segundo o mito, foram os italianos que introduziram tomate e trataram o pão árabe de forma diferente, misturando com queijo e outros ingredientes. Bem neste caso o que o meu primo disse, até tem fundamento e realmente acredito nesta grande possibilidade. Estávamos nos Alpes franceses, uma região fabulosa, linda de mais, onde cada lugar que você olha é um cenário que se eterniza em sua mente e bem na fronteira com a Itália. Opa! Itália, pizza, fronteira. Quem sabe a lenda não errou alguns quilômetros? Pouco importa, mas decidimos experimentar a pizza local.
Depois de certa dificuldade para interpretar os ingredientes, (uma dica válida: Jambon é presunto) finalmente conseguimos pedir o prato. A minha pizza era com ovo, até aí tudo bem, o problema é que o ovo era cru, e estava quebrado sob minha pizza. Irq!!! Mas resolvi experimentar, afinal de contas eram os olhos da cara para um brasileiro e até que era bom, depois de um tempo o ovo deixa de ser cru, porque mistura com os outros ingredientes que ainda estão quentes.
Minha digníssima pequena resolveu ir ao banheiro. Passado um tempo e nós já tínhamos, até pedido a sobremesa e nem sinal da minha namorada. Nisso foi me dando vontade de ir ao banheiro, chegando ao local havia duas portas com flores desenhadas, uma escrito Homme e a do canto escrito Femme, no banheiro dos homens estava uma fila, um rapaz rindo, eu e mais dois que chegaram logo depois de mim. Achei aquilo muito estranho, e pensei nossa este rapaz deve estar com uma dor de barriga sem tamanho. Passado uns cinco minutos, ouço a descarga, a porta se abre lentamente, olho não querendo acreditar e vejo a minha namorada segurando uma fila sem tamanho. Ela me olhou e só aí reparou que estava no banheiro masculino. (Será que ela não viu um mictório ao lado dela?) Ela começou a chorar e começou a me contar o que aconteceu:
- Eu não acredito, vim pra França pra passar um mico destes.
- Calma, ninguém vai saber (à não ser que seu namorado filho da puta resolva colocar no blog)
- Ai nossa. Eu vi duas portas mas tem esta florzinha aqui. Aí eu entrei.
- Você não reparou que o restaurante inteiro é decorado com florzinhas? E você não leu esta palavra “Homme”?
- Não! O pior é que eu estava lá e esqueci de passar o trinco, aí este moço já foi entrando e viu tudo minha popóca! Ai não acredito, vim pra França pra mostrar a popóca pros outros. Desculpa Du. (a propósito, Du também é um pseudonome meu)
- Tudo bem, poderia ser pior, já imaginou se você estivesse em Irajá?
8 comentários:
Caraca Poll está foi boa eim? Já conhecia a estória mas não desse jeito.
Adorei a parte que ela não conseguia andar!
Nossa muito boa essa história, se fosse comigo daria uma de juninho play(zorra total) rsrsrsrsrs, bacana.
Nossa muito boa. Estava esperando por esta história
Bom, EU, como a Dona da Popóca que foi mostrada na França tenho algumas observações:
1 - no momento que cheguei ao banheiro eu tinha visto apenas 1 porta. (talvez por causa da quantidade de vinho que tinhamos tomado antes, rsrs)
2 - Dica: Lá nao tem miquitorio no banheiro masculino (Eu pelo menos não vi. Será que bebi vinho d+?).
3 - Quando o cara abriu a porta do box (que eu tinha esquecido de trancar) eu ainda pensei cheia de razão: - Nossa como o pessoal aqui nao tem educação, depois falam de brasileiro. O cara entra no banheiro FEMININO sai abrindo a porta assim sem bater, que cara safadinho!!! -
Ahhh e uma coisa que não foi contada. depois de me recompor de toda a minha choradeira (que parecia que tinha perdido a minha mãe, de tanto que chorava) quem eu avisto na saida do banheiro??? .......... o proprio, o cara que viu minha popóca!!! Caramba, ele poderia estar sentado em qq lugar no restaurante...mas nao, ele estava bem na mesa da frente da saida do banheiro...e ainda virado com vista para a porta do banheiro!!! ahhhh q vergonha!!
Última consideração: Ainda bem que eu não conheço ninguem em Irajá.
Assinado: Diguinissima pequena, que mostrou a popóca!!
Du, se vc me permite: Quem postar como anonimo, coloca uma apelido pra gente saber quem esta postando. Bjs a todos.
Como assim? Chorava como se sua mãe tivesse morrido?rsrsrsrs.
Desculpe mais tinha que dar meus pitacos.
Beijos pra dona da popoca.
É Re, foi so maneira de dizer mesmo. rsrs. Bj bj
Du vc poderia contar a historia trágica do sorvete que tomamos la ne!!! Acho que essa é boa.
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